كان ذات يوم…

ألوان الضحك المتبقي1 تعد رواية "مساء الشوق" (1992) أولى خطوات الكاتب والأديب شعيب حليفي، في مجال السرد والرواية، وشكلت لحظة صدورها رد فعل على الثقافات الحواضرية، وغوص في عوالم البادية المغربية، أبان فيها حليفي عن نضج فني مرتكز على تقنيات سردية مراوغة، وبنيات مستعصية على الفهم البسيط الذي يسعى لتضييق المسافة بين النصي والواقعي. في هذه الحلقات تسافر بكم "الصباح" عبر متن هاته الرواية من خلال فصول منتقاة. إعداد: عزيز المجدوب ثلاثة أيام، كانت كافية لأتشرب الألم بكل جوارحي. نعم، ثلاثة هي في الأصل ثلاثة أزمنة انضفرت بمفارقات لها لون السخام.. بارتباكات عظيمة. ستجعل أفئدة صلبة ترتج لسنين بعيدة، وتجعل آخرين يرتاحون لزمن في ارتياب. كأنهم أنجزوا أمرا تاريخيا، كان لابد أن يقع بالقوة حتى أستطيع الاستيهام هكذا وأدون ذرات الارتباك من موقع ساكن. أنا الآن في ظلام مطبق من كل الجهات، مثل الألم الذي عرفته وكان رهيبا... لكنه لن يكون أقسى من نهاياته القريبة والبعيدة بعدما لم يترك في غير ذاكرة من نور داخل الفراغ... تتلمس حكيها الفادح، زاحفة حينا، ومنبطحة أحيانا أخرى. نواس بين احتراقين عظيمين، بدءا من الروح الغارقة في الرغبات الفظة، في احتراق الجسد وهو يخضع لتجربة العذابات فيرتج. كيف لا ؟ والسوط يرتفع مغموسا في أحقاد سلالية – بشفاعة القوة وغيرها من المسوغات – ثم ينحدر نحو لحم طري... يترك به الأمارة السوداء.. كأنما هي شرف الضجر. تتكرر المسألة حتى باتت عادة من تعودها. فصار كل شيء أعلى يؤلم الأسفل.. وتلك آفة لا تحتاج إلى تفصيل، فأحقادي وأن تجردت منها. الآن، ضعيفة. ما دامت أحقاد الألم قوية تستطيع النفاذ إلى كل شيء. اسماعيل ابني ينتظر المساءات بشوق حتى ينزوي في ركن من شارع أحمق كي يدمن على شرب الكحول.. إنه يبكي ويضرب الأرض برأسه، ممزقا ملابسه المقطعة... بات يكرهني فلا يرضى أن يتذكرني حتى.. لأني السبب فلا يزور غير والدته المرمية في قبرها الترابي، البعيد عني، بعدما تسرب إليها الألم، وقطع، مثل مقص حادق، عروقها فماتت في اليوم الثالث والخمسين بعد الأيام الثلاثة. من حسرتها. من الانهيار المفاجئ، من الفجيعة التي بسطت ذراعيها المصعوقتين. من الحطام المرتجف. من الانتظار الذي غلق أبوابه المكسورة. من الظهيرة المفضوحة بسخريتها المعجزة... من هذا أو ذاك، ومن قفزة الشوق إلى مسائه المتربص. انقلاب عام، كأن غيابي كان هو غياب السقف والأرض، وإن تبين بعدئذ أن الأمر مقصود، فالألم ينشر كالجدري أو مثل الحيرة لما تستبد بالأرض في سنوات الجفاف كهذه.. حيرتها بنفسها، بالناس، بالأشجار الواقفة عليها، بالأنهار وقد أضحت حفرا غائرة مثل محاجر اسماعيل. هو الألم الذي لا أستطيع وصفه، ألا وأنا في حالة العدم والسكون هاته. ولما أقول لك إني عاجز عن التقاط الإخلالات الفادحة للنبض، فذاك ليس عجزا مني أو من اللغة، ولكن الروح وحدها لا تستطيع أن تنز بارتباك أزمنتها وتتحمم برماد ما خلفته الاحتراقات المداومة. عاجز للمرة الأخيرة، في الموت كما كنت في الحياة.. عاجز في صفات كثيرة من عجز شعب له تقويم طائش. ما تسمعه مني، هو مجرد زفير مشتت، تائه يحوم في اللامحدود... هو صدى الأسى المضفور في مسالكه وتبدياته. ظلال انشطارات عمودية... تشظى فيها الروح إلى عوالم... بل إلى مساءات سريعة الدخول في بشاعة الظلام. الحقيقة كما أفهمها في هذا الفضاء، هي الصواعق المكتملة التي تلتقط المصائر. فتعجن أزمنتها الثلاث في زمن منحسر. الحقيقة اللامكتملة... تحيرني وتخنق الشوق بطقوس. للشوق –كما للإنسان- فصول وأحكام، ومساء الشوق غير ظهيرته... بل هو رحلة أخيرة للرغبة المترنحة كمحراث يبحث عن الغرق في الصلب، مذعور من يد خلفه تذرو شيئا يشبه الزعفران... كذلك رحلة الكائن. في أحايين كثيرة أفكر لماذا يموت الميت أكثر من مرة؟ وكيف تسيل مآقينا بأكثر من سؤال دونما جواب ؟ أهي السخرية التي تتفكه بنا ؟ أم ماذا ؟ من... كيف.. لماذا ومتى ؟ آه من التعب الذي يختصر المعادلات في عبث وقتي.. ويختصرنا أرقاما في تقارير الإسكان والوفيات. في زمن مثل هذا.. لما تكون مدرسا، فأنت مثل النبي.. تحارب الرواسب قصد إبلاغ رسالة متعددة الأطراف إلى شعب من الأطفال... بالآمك، بالحب العظيم. بالرغبة، بصوتك المشروخ كأنف صنم فرعوي. بمراثيك المكلومة. بمراياك الممزقة إلى خرق وأظلاف لمحو الذنوب، بالتوبة والارتداد بالعمق الرهيب فيك بالشيء واللاشيء.

كان ذات يوم…

يمكنكم مطالعة المقال بعد:

أو مجانا بعد

الجمعة 5 يونيو 2026 – العدد 8032

يمكنكم مطالعة المقال بعد:

أو مجانا بعد

مقالات ذات صلة

الطريقة البودشيشية… الشرعية في مواجهة الاحتواء والإجهاز

حركة لاعب بركان خدش للحياء العام

الفساد يطوق ملاعب القرب

أخبـار الصبـاح

تحت الدف

النصب يطيح بمحام

انت تستخدم إضافة تمنع الإعلانات